Throw me a bone just to pick me Dry

 

Como se esconde um grande amor? 

Esconde-se à vista de toda a gente. 

Num cuidado que parece apenas educação. 

Num sorriso que demora um bocadinho mais do que devia. 

Na atenção às coisas pequenas. 
Num café. Numa boleia. Num “até segunda”. 

Naquela estranha capacidade de sabermos onde está alguém sem precisarmos de andar à procura. 

Esconde-se em perguntas perfeitamente banais. 

— Queres alguma coisa? 

Como se estivéssemos apenas a perguntar pelo café. 

Esconde-se ficando mais cinco minutos. 

Arranjando uma desculpa para passar por ali. 

Lembrando aquilo de que a outra pessoa gosta. 

Reparando quando falta. 

Reparando ainda mais quando volta. 

Esconde-se com carinho. 
Com demasiado carinho, provavelmente. 

E é esta a parte engraçada dos grandes amores: passamos uma quantidade considerável de tempo a tentar 

não os denunciar enquanto fazemos praticamente tudo aquilo que os denuncia. 

Quem está de fora deve divertir-se imenso. 

Balde de pipocas, provavelmente. 

Nós, lá dentro, nem por isso. 

Porque quando estamos deslumbrados temos uma espécie de cegueira muito particular. Vemos tudo e, ao mesmo tempo, duvidamos de tudo. 

Ela sorriu porque gosta de mim? 
Ou simplesmente sorriu? 

Fez aquilo por mim? 

Ou faria por qualquer pessoa? 

Está a aproximar-se? 

Ou sou eu que quero tanto que se aproxime que comecei a ver passos onde existem apenas centímetros? 

E assim vamos. 

A recolher provas para logo a seguir sermos os primeiros a contestá-las. 

Mas e se for o primeiro? 
O primeiro amor, quero eu dizer. 

O primeiro mesmo. 

Aí esconder torna-se uma tarefa bastante mais complicada. 

Porque as famosas borboletas no estômago afinal existem. Só ninguém avisa que podem ter cores tão 

berrantes. 

Esconde-se na alegria absolutamente desproporcionada pelo sabor de um beijo. 

Na estupidez repentina de um homem feito que, de manhã, dá por si a fazer o inventário da roupa que vestiu só porque ela pode estar lá. 

Esconde-se num post-it que merece um segundo olhar. 

Num código que passa despercebido a quase toda a gente e que, ainda assim, consegue dizer coisas que as palavras normais nunca chegaram a dizer. 

Esconde-se no meio de milhares de pessoas, num festival, naquela atenção quase absurda de saber se ela 

está bem, onde está, se precisa de alguma coisa. 

Esconde-se num jornal deixado numa secretária como quem não quer a coisa. 
Esconde-se em pequenos gestos repetidos tantas vezes que deixam de poder ser chamados coincidência. 

E talvez seja aí que o primeiro amor se distingue dos outros. 

Não necessariamente por ser maior. 
Nem melhor. 

Nem sequer por durar mais. 

Mas porque há nele uma espécie de falta de experiência que nada tem que ver com idade. 

Podemos já ter namorado. 
Podemos já ter vivido. 

Podemos saber perfeitamente o que é gostar de alguém, desejar alguém, querer alguém. 

E descobrir, muito mais tarde do que seria suposto, que afinal ainda havia uma primeira vez guardada. 

Talvez por isso o primeiro namoro tantas vezes não seja o primeiro amor. 

O coração, ao contrário dos documentos oficiais, nunca se preocupou muito com ordem cronológica. 

E quando finalmente acontece, fazemos uma coisa extraordinariamente inteligente: 

tentamos esconder. 
Escondemos querendo estar perto. 
Escondemos cuidando. 
Escondemos reparando. 
Escondemos escrevendo. 
Escondemos inventando linguagens. 
Escondemos com olhares que dizem demasiado e palavras que dizem muito pouco. 
Escondemos querendo dizer tudo. 

E ficando quietos. 
Porque há palavras que, depois de ditas, deixam de pertencer apenas a quem as diz. 

Passam a exigir qualquer coisa do outro lado. 

Uma resposta. 
Uma reação. 

Talvez uma decisão. 

E por vezes gostamos demasiado de alguém para a obrigarmos a escolher uma resposta só porque nós 

precisamos de fazer uma pergunta. 

Então não dizemos. 
Chamamos-lhe cumplicidade. 
Dizemos que gostamos de estar juntos. 
Inventamos outras palavras. 
Ou nenhuma. 

E continuamos a fazer tudo aquilo que alguém faria se já tivesse dito. 

Depois o tempo passa. 
Depressa, pelos vistos. 

Muito mais depressa do que os relógios têm a decência de avisar. 
E um dia olhamos para trás e percebemos uma coisa curiosa: 
talvez um grande amor consiga passar anos sem ser chamado pelo nome. 

Mas isso não significa que tenha estado escondido. 
Talvez estivesse apenas ali. 
À vista de toda a gente. 

Cheio de provas. 
E nós, ocupadíssimos a fingir que não as víamos. 

(Todos os direitos reservados a CronicasNM)

Octuber Again

Cherry Logic