O Paraiso

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Há dias que não se vivem. Atravessam-se, como se atravessa uma porta que alguém deixou aberta por engano, e do outro lado está uma coisa que não tem nome porque nunca precisou de ter.


Eu entrei. Não sei como. Sei que a areia estava quente e que o mar fazia o som que faz quando ninguém lhe pede nada.


Sei que havia gente a rir, e que o riso era verdadeiro, daquele que não se ensaia. Sei que a certa altura o céu ficou cheio, mil pontos brancos a subir devagar, como se cada um levasse uma coisa que eu não soube dizer e que afinal já estava dita.


Não olhei para cima. Olhei para quem olhava. E percebi que um sonho não é uma coisa que se tem.


É uma coisa em que se entra, se se tiver a sorte de alguém abrir a porta, e a coragem de não ficar à soleira a perguntar se é a sério.


Era. Foi. Senti-o inteiro, do primeiro grão de areia ao último balão, e nenhum sonho que eu tenha sonhado a dormir chegou perto.


Se um dia perguntarem o que é viver um sonho acordado, não vou saber explicar.


Vou dizer só isto: abriu-se uma porta.


Eu entrei...


E, por uma vez na vida, não quis saber como se saía.


 

Tempo
Van Zee

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