… Before Kokomo

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Suponhamos.

Suponhamos uma estrada ao fim da tarde. Um carro. Dois.

O pôr do sol vinha a bater no vidro — e se o pôr do sol tivesse um timbre, já se sabe de quem era a voz.

A estrada tinha curvas. Ela também. A dado momento, deixei honestamente de saber quais é que eu conduzia.

Os faróis acenderam-se sozinhos. Os meus olhos já vinham acesos de trás.

O volante era meu — a cadência era dela. Nunca um carro andou tão bem entregue a dois condutores.

Meti uma mudança acima. Ela também. O motor subiu de rotação, a respiração acompanhou — ou foi ao contrário; àquela altura da viagem, já ninguém conferia os instrumentos.

A minha mão passou das mudanças para a curva da coxa. O carro, curiosamente, nunca mais precisou de mudanças.

Nos túneis, a luz âmbar passava-lhe pela pele em intervalos — como se a própria estrada quisesse tocar também. Percebo-a.

O GPS desistiu de nós algures: recalculando. Nós não. Perdemo-nos um no outro com uma pontaria que não se ensina.

Havia limites de velocidade. Não os discutimos — há coisas que se ultrapassam caladas.
E depois a noite caiu de vez, a estrada estreitou, e o mundo inteiro ficou do tamanho exacto de nós dois.


A chegada não se conta. Sabe-se: o motor calou-se — e durante um longo minuto ninguém precisou de estrada nenhuma.

Kokomo podia esperar.

Aliás — esperou

Sex on fire
Blame Jones - Kings of Leon cover
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