Laugh Until the Sunrise

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Quanto tempo tem uma hora?

Dizem que uma hora tem sessenta minutos. Dizem, os relógios, que são todos iguais, feitos do mesmo material, do mesmo tique-taque metronómico, da mesma indiferença suíça.

Mentira.

Uma hora de espera à porta de um bloco operatório não tem sessenta minutos — tem sessenta eternidades, cada uma com o seu próprio fuso horário, cada uma a arrastar a seguinte pela gola. Uma hora dessas cabe um funeral inteiro, cabe uma vida a passar-nos os diapositivos todos em frente aos olhos, cabe o “e se” a repetir-se como disco riscado.

Uma hora de um telefonema à espera de “não há novidades” — essa é ainda pior. Porque pelo menos a espera do bloco tem um fim marcado. Esta não. Esta pode ser a próxima palavra, ou pode ser só mais uma hora de nada, e é esse “pode ser” que a torna comprida como um Verão inteiro.

Agora peguem numa hora de gargalhada — dessas em que se chora de rir, em que a barriga dói e ninguém sabe já do que se estava a rir ao certo. Essa voa. Essa passa como se fossem cinco minutos, e depois queremos mais, e o relógio, o sacana do relógio, diz que já está na hora de ir embora.

E há a hora de um primeiro beijo, que nem sequer se sabe quanto durou — pode ter sido três segundos ou pode ter sido a vida inteira, porque nesse momento específico o relógio simplesmente deixou de ser convidado para a festa.

Portanto não, minhas senhoras e meus senhores: o tempo não é igual. O relógio é que é sempre o mesmo. O tempo é outra coisa — o tempo tem peso, tem cor, tem cheiro, e às vezes tem a decência de passar depressa, e outras vezes tem a maldade de nos obrigar a contar cada segundo, um a um, como quem conta ovelhas para nunca mais adormecer.

Sessenta minutos. Dizem eles.

Mentira — e das grandes.


Drive ( cars cover)
Deftones

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